Houellebecq, dans ses blancs

Houellebecq, dans ses blancs


De Gaulle est mort, c'est une affaire entendue, mais consolation, il nous reste Houellebecq. Question langue, c'est tout le contraire (la phrase désarticulée, musardant le long des départementales, a squatté le Trône où régnait le terrifiant rythme ternaire), mais question calibre, c'est l'équivalent. Ce grantécrivain-là, il est à nous. A personne d'autre. Celui-là, on nous le traduit, on nous le célèbre, on nous l'envie. C'est le seul Français apprécié aux Etats-Unis, comme le rappelle Libé de ce matin. Et jeune, avec ça, un bébé ! La cinquantaine triomphante (l'âge de De Gaulle en quarante), encore trente ans de production si tout va bien, les trois prochaines décennies sont assurées.

Stupéfaction et jubilation, d'entendre Houellebecq débouler dans les espaces d'information. Ce murmure venu d'ailleurs, effleuré par les intuitions les plus fulgurantes et les plus révoltantes, ces éclairs qui vous laissent à terre, comptant vos abattis, le monde tourneboulé autour de vous. Cette puissance d'un simple regard. Hier, la marchandisation des rapports amoureux, l'apologie du tourisme sexuel, la haine de l'Islam. Aujourd'hui, dans le livre couronné, la célébration extravagante d'un Pernaut prophétique, visionnaire du déclin des villes et de la résurrection des villages. Le destin de la France, devenir un paradis touristique pour les Chinois ? "Pourquoi pas ? Ils sont nombreux, et ils sont riches" lançait-il ce matin à Patrick Cohen, sur France Inter.

Houellebecq dans un jité, Houellebecq dans une matinale radio. Ce spectacle délectable entre tous : H ouellebecq le bafouilleur, confronté à des deniso-pujadiens, formatés pour avoir la terreur des blancs à l'antenne. Ah, cette armée de présentateurs, calibrés pour recevoir Valls ou Copé, et qui s'efforcent mécaniquement de combler les blancs. Mais Houellebecq est dans les blancs, camarades. C'est dans les blancs, que l'Autre lui parle, lui dicte en vrac Ses décrets fulgurants et ses vannes à deux balles, s'esquive, revient, joue avec ses terreurs de pauvre chose. Ce sont les blancs, qu'il faut savoir écouter comme un vent de poussières, venu d'on ne sait quels confins.

Daniel Schneidermann